ونحن نسير قلبا إلى القلب
تقول وقد صرتَ صوتا تخبّأ في الصوت:
الشوارعُ أنفُسُ مقطوعةٌ
والمراكب أحلام مجهضة
وعيونك وعدُ الحكايا الذي لا ينامْ
نسير حُلما إلى الحُلم
وأنت الخيال الذي لا يحاكي الخيالَ، تقولُ:
المقاعدُ في الساحةِ العمومية
جثثٌ للسعادة
ودخانُ العمارات فيه حكايا
تثرثر بها أعمارنا
الصباحُ مناوشةٌ والليالي انتقامْ
نسير معا
مثلما قد عهدنا
وأنت الصديق الذي لا يفيدُ مع الضيقِ،
أنت الذي لن تقول بحنجرتي الداخلية:
إنّا على الواجهات الحزينة نبصرُ عسرا
لأحلامنا الحالمات ببعضِ الصدفْ
كم مساءً ترى سوف يسكنُ هذا المساءَ؟
وكم نظرةً أخطأت في المساءِ الهدفْ؟
الشوارع أوردةٌ
لفؤادِ المدينةِ هذا الذي قد نزفْ...
النبض نفهمه منذ بدء الخليقة..
والكلامُ يقول سواه الكلامْ
ونحن نسيرُ ونبحثُ في كل صوبٍ وحدبٍ
ما الصوبُ؟ ما الحدبُ؟
مِن ذلك المقهى الذي لا يزال بذاكرتي صاخبا
سيجيئك صوت السِتِّ ليوقظ فيك الـ...
(لا شيء يُوقَظُ حين تصير الحياة ليلا عنيدا تنكر للغد
والغد يغدو سرابا تقوله سيدة المطربين:
« يا ليييل يا عيييين
نسيت النوووووم وأيامُه
نسيت ليالييييه... وأحلاااامه )
لقد غبت عني..وأنت تؤثث عبر السنين جواري؛
يا صديقيَ اللغويَ البنفسجيَ يا أنت
قد غبت عن درسنا
لذا ربما غابت الأجوبة.
ونبحث مثل الجميع
( والحياة بحث عن الذهب المختفي في ثنايا الزمن)
أللزمن الآن أيضا ثنايا؟
أم أنها أنيابه وقواطعه الـ... كم نحس لظاها يؤجّجُ فينا اللظى
البنفسجيُّ فيك من عهد آدم مسطولُ دوما يدندن أم كلثوم:
( أتقلب... على جمر الناااار
وأتشرد ... ويّا الأفكاااار )
أفكارها لا تزال تميد وترقص فوق أديم الزمن
الزمن؟
قرأت أوراقه الثبوتية
هو الساحر البهلوان الذي لم يرق لزرادشت
هجاه نيتشه
وحسبناه مدحا
ورحنا نردد في مجلس المساطيل:
(اروووح لميييين؟
وأقول» يا ميييين ينصفني منك؟)
تعلمت ألا أنام كثيرا
تعلمتُ ألا أنام تماما
ولكنني لم أتعلم فنون السهر
حيٌّ أنا وسط الموتى
ميّتٌ يرفع رقدته في صحة فلول الأحياء
تعلمت ألا أحب ( كما كنت) «هبَّ/ ودبَّ» من مجمع العابرين
وأن أدخل الحكمة في لعبة إلقاء السلامْ
ونحن نسير على مهل
لن تمانع حين أفكر من دون كاتم صوت:
أحب الأحاديث عالقة بيننا
مثل شهوة الملتقى
(ملتقى جسدينا...
ونحن نسائل: من أين نأتي
ترى؟ وإلى أين؟)
مثل قهوة لا تغادر فنجانها رغم كل الخيانات
فلا هو يتركها
ولا هي تتركه
(كأنها لم تك إلا له
وأنه لم يك إلا لها)
وكأنهما ... ع رصيفِ الوجودِ
يسيران سير الهوينا
ثلاثون عاما تلاحق هذي القوافي
(أما يتعبك الأمر في النهاية يا أيها البهلوان البنفسجي؟)
نسيرُ
منذ فجر القصيدة كنا/وإنا نسير
نسير إلى نقطة كم تقالُ... ولكنهم
( يقولون ما لا يفعلون)
نسير
نعم.
لا بد أنا نسير كثيرا لكي نستفزَّ النهايةَ
ونبحث في الشارعِ التكنولوجيِّ عن ممكنات القوافي
ولا شيء يُومِي بشيء إلينا
(متى؟ كيف ؟ أين؟)
أتعلم؟
براعتنا في التسكعِ خلفَ القوافي
ستشغلُنا ع حواشي طريقِ القصائدِ
نخطئُ القصدَ دوما
ونحن نباغتُ خطوَ الجنونِ الذي يتستّرُ في خطوتينا
... متى كيف أين؟
نتقدمُ أكثر
ترانا إلى الخلفِ نمشي على هذه الكرةِ المترهِّلةِ الهاربه؟
أم ترانا هتكنا المسافة/ ثم هتكنا البلاغة
والنور يتفشّى بنا وإلينا
ويذهبُ فينا كمانا وقيثارة
يتبادلان قبلةً في مرقدِ الشمسِ
والشمسُ سكرانةٌ غائبهْ
القصائدُ وحشٌ خرافيُّ
نراه ولكننا لا نصدِّقُه (أو نُصدقنا) أبدا
يأكلنا/ يفرغنا من كل شيء
بعد حينٍ من الشِعرِ/ من عنتِ الدهرِ/ من خببِ الشعرِ
نغدو أنابيبَ فارغةً والبلاغةُ تعبرُنا
بمجاديفِ المجازِ
نجتازُ أشعارَنا الخائبهْ
عمرا كم طويلا نُقضّيه في حفظِ ما ليس يحفظُ ماءَ الوجوهِ البلاغيةِ
التي تتكاثر فوق جُثتِنا المتعفنة الذائبهْ
البنفسجيُّ ذاك الصديقُ العريقُ
يأتي أخيرا
بربطة عنقِ المسافر
(المسافرُ/ دوما يحاول الا يكون كذلك،
لكنه.../ «خائنُ الموطنين»...
فلا هو من هاهنا ولا من هناك)
سيتلو علينا كلامًا جميلا:
«يا فؤادي لا تسل اين الهوى»
